Immagina di contare i fiocchi di neve durante il loro silenzioso planare sui tessuti del paesaggio in attesa.
Sarebbe la follia del controllo.
Lasciali andare nei fiumi e poi arrivare a mare.

Immagina di contare gli uomini durante il loro precipitare verso il livello di base.
Sarebbe l’analisi dei folli.
Lasciali andare nei loro camini e poi arrivare a mare.

Non solo similitudine e parallelismo. Si posa la voce del finire e sovviene l’incontro nel luogo dell’appuntamento; un campo liquido mai fermo, lo status della mente lungimirante capace di vedere il percorso degli elementi sino al carbonio.

Nel mare si ritrovano la follia, il controllo e l’analisi, insieme a tutto il resto.
Nel mare si ritrovano i parenti e gli amici, insieme ai conoscenti e agli sconosciuti.
Nel mare si ritrovano i ricordi e le memorie, insieme alle emozioni e a tutte le scelte.

Il mare è l’anticamera del rinnovo, dove tutto viene mescolato e poi preparato.
Il miscuglio è il tessuto delle bandiere, il silicio delle terre, la bibbia dei manuali, tecnici, religiosi e umanistici, di mescola a quattro stagioni con fiori, fuoco, foglie e cristalli di ghiaccio.
Il livello è mobile, una roccia cava, senza forma propria, ma adatta a tutti i volumi, a tutte le speranze e agli scarti dei pensieri lanciati durante il respiro del lungomare.

Si scende, d’improvviso, schiacciati, violentemente e lentamente, verso il piano in dirupo, lungo accrezioni e degassazioni, tra gli artigli dei trasformi e gli strappi delle forze, per poi risalire dal percorso esplorativo composto da più perché che risposte.

Immagina adesso di essere fiocco di neve e uomo dentro la pasta di roccia e salire dal condotto increspato, tra la risolutiva sorgente e la bruna effimera bocca infuocata.
E’ un’autostrada piena di luce e vampi tuonati, dove le vibrazioni appaiono in tumulti e pugni frontali, scuotimenti allo stomaco e scottature alla pelle come esser mai, così tanto, stati innamorati.
E’ la focale innanzi; schizzato come un motivo supersonico tra le nuvole di lapilli e poi di cuscini e poi leggeri, più in alto, a grande aperta visione, tutto l’insieme nel quadro della consapevolezza.

Non è vero niente; tutto è falso senza poter esser altro, ma soltanto ciò che è stato imposto a ogni fiocco di neve e uomo prima dentro una roccia e ora fuori con altra forma ancora.

La storia si ripete e tutti riprendono a precipitare, planando silenziosamente nei paesaggi in attesa e tornando nei vuoti ancestrali dei loro camini e correndo, ancora una volta, senza un comprensivo vero motivo, ma soltanto per il gusto di non fermarsi a pensare.

Torna la neve e tutto cade.

Imagine counting the snowflakes as they silent glide over the fabrics of the waiting landscape.
It would be the madness of control.
Let them go into the rivers and then get to the sea.

Imagine counting men as they plummet to base level.
It would be the analysis of the insane.
Let them go into their chimneys and then get to the sea.

Not only similarity and parallelism. The voice of finishing settles down and the encounter takes place at the meeting place; a never stationary liquid field, the status of the far sighted mind capable of seeing the path of the elements up to the carbon.

In the sea are found the madness, the control and the analysis, together with everything else.
In the sea are found relatives and friends, together with acquaintances and strangers.
In the sea are found remembrances and memories, together with emotions and all choices.

The sea is the antechamber of renewal, where everything is mixed and then prepared.
The mixture is the fabric of the flags, the silicon of the lands, the bible of manuals, technical, religious and humanistic, mixed with four seasons with flowers, fire, leaves and ice crystals.
The level is mobile, a hollow rock, without its own shape, but suitable for all volumes, for all the hopes and discards of thoughts launched during the breath of the seafront.

We go down, suddenly, crushed, violently and slowly, towards the level on the cliff, along accretions and degassing, between the claws of the transformations and the tears of the forces, then go back up from the exploratory path composed of more because than answers.

Imagine now that you are a snowflake and a man inside the rock paste and rise from the rippled conduit, between the decisive source and the ephemeral burning mouth.
It’s a highway full of light and thundering blazes, where vibrations appear in riots and frontal punches, stomach shaking and skin burns like never having been in love so much.
It is the focal forward; sketched like a supersonic motive among the clouds of lapilli and then of cushions and then light, higher up, with a great open vision, the whole set within the framework of awareness.

Nothing is true; everything is false without being able to be anything else, but only what was imposed on every snowflake and man before inside a rock and now outside with yet another form.

History repeats itself and everyone starts to fall again, gliding silently in the waiting landscapes and returning to the ancestral voids of their chimneys and running, once again, without a comprehensive real reason, but only for the flavor of not stopping to think.

The snow returns and everything falls.

Giovanni Paolo Amenta
inside a body